Farmear aura: cuando parecer importa más que ser

“Apenas estoy descubriendo qué significa el ‘six-seven’ y ahora resulta que también tengo que actualizar el disco duro para entender qué es ‘farmear aura’. Esta chaviza ya no halla qué inventar.”

Lo escribí en tono de broma, como quien admite que después de los cuarenta ya cuesta mantener actualizado el disco duro. Pero mientras más leía sobre el asunto, más me daba cuenta de que esta expresión, por inofensiva que parezca, toca un nervio mucho más serio. Tal vez la chaviza inventó una palabra nueva, pero la necesidad que esa palabra describe es tan antigua como el corazón humano.

“Farmear aura” es una expresión nacida de la cultura digital. “Farmear” viene de los videojuegos y se refiere a repetir acciones para acumular puntos o recursos. “Aura”, en la jerga de las redes, es el carisma, la presencia o esa capacidad de parecer seguro, interesante y admirable sin dar la impresión de estar esforzándose demasiado. Juntas, ambas palabras describen el intento de sumar puntos simbólicos de popularidad, estilo o respeto.

La tendencia comenzó como una manera jocosa de señalar esos momentos en los que alguien hace algo con una seguridad casi cinematográfica: caminar sin mirar atrás, guardar silencio en el momento preciso, encestar algo sin siquiera voltear o aparecer en escena con una calma que roba la atención. Después vinieron los videos, las imitaciones y, más recientemente, las llamadas batallas de aura, en las que jóvenes compiten mediante poses, gestos y referencias virales para demostrar quién proyecta más carisma.

Sería fácil contemplar todo esto desde la distancia, reírnos de los muchachos y concluir que la generación está perdida. Pero esa reacción sería demasiado cómoda y, en cierto sentido, hipócrita. Hay mucho de juego, creatividad, convivencia y simple diversión en estas tendencias. No todo gesto juvenil merece convertirse en evidencia de decadencia moral. El problema comienza cuando dejamos de observar únicamente el meme y nos atrevemos a mirar el espejo que nos coloca enfrente.

Una expresión nueva para una vieja ambición

Mucho antes de que existieran TikTok, Instagram, los teléfonos inteligentes o las cámaras frontales, el ser humano ya quería construir una imagen capaz de provocar admiración. En Babel, los hombres se dijeron unos a otros: “hagámonos un nombre” (Génesis 11:4). Aquella torre no era solamente un proyecto arquitectónico. Era un monumento al deseo de ser grandes, visibles e inolvidables sin depender de Dios.

La tecnología no creó esa inclinación; solamente le entregó una cámara, un escenario y una audiencia permanente. Antes se levantaban torres. Ahora se diseñan perfiles. Antes se buscaba perpetuar un nombre sobre ladrillos. Ahora se intenta posicionarlo entre visualizaciones, reacciones y seguidores. Cambiaron las herramientas, pero el impulso sigue siendo el mismo: queremos controlar lo que otros piensan cuando nos miran.

Por eso, el verdadero problema no es que una persona haga algo gracioso y sus amigos digan que acaba de ganar mil puntos de aura. El problema aparece cuando la vida entera se convierte en una campaña para producir una impresión. Ya no importa tanto ser sabio, sino parecer interesante; no importa ser fuerte, sino proyectar seguridad; no importa cultivar carácter, sino construir una presencia que obligue a otros a mirar.

Cuando parecer comienza a importar más que ser

“El hombre mira lo que está delante de sus ojos, pero Jehová mira el corazón.” (1 Samuel 16:7, RVR1960)

Las redes sociales funcionan, casi inevitablemente, con lo que está delante de los ojos. Una imagen, un gesto, una frase breve, la ropa adecuada, el ángulo correcto, la música precisa. Todo puede ser cuidadosamente acomodado para producir una impresión. Pero Dios no contempla únicamente el resultado final de nuestra edición. Él ve lo que ninguna cámara puede capturar: la intención, el orgullo, la inseguridad, la envidia y el hambre de aprobación que puede esconderse detrás de una apariencia impecable.

Esto no significa que arreglarse, tomarse una buena fotografía, disfrutar la moda o compartir un momento sea pecado. La Biblia no condena la belleza ni nos obliga a presentarnos deliberadamente mal. La pregunta no es si cuidamos nuestra imagen, sino si hemos comenzado a vivir para ella. Una cosa es mostrar una parte de nuestra vida; otra muy distinta es fabricar una versión de nosotros mismos y terminar sirviéndole como si fuera un ídolo.

El personaje que levantamos para impresionar a los demás puede terminar exigiéndonos sacrificios. Hay que mantenerlo interesante, exitoso, seguro, espiritual y siempre vigente. Entonces dejamos de vivir y comenzamos a actuar. Incluso los momentos que deberían ser disfrutados se convierten en material. Ya no preguntamos: “¿Qué estoy viviendo?”, sino: “¿Cómo se verá cuando lo publique?”.

Jesús ya había hablado de vivir para ser vistos

“Guardaos de hacer vuestra justicia delante de los hombres, para ser vistos de ellos.” (Mateo 6:1, RVR1960)

En Mateo 6, Jesús describe a personas que daban limosna, oraban y ayunaban. No estaban haciendo cosas malas. El problema era que habían convertido actos de piedad en una puesta en escena. La ayuda al necesitado llevaba trompeta. La oración buscaba una esquina visible. El ayuno necesitaba un rostro que anunciara el sacrificio. En términos de nuestra generación, estaban farmeando aura religiosa.

Esa observación debe impedirnos dirigir este artículo únicamente contra los adolescentes. Los adultos también farmeamos aura. Lo hacemos cuando contamos una historia no para edificar, sino para quedar como los más sabios de la conversación; cuando presumimos lo mucho que trabajamos para que todos reconozcan nuestro sacrificio; cuando convertimos cada acto de generosidad en publicidad; o cuando practicamos una falsa modestia que, en realidad, está cuidadosamente diseñada para recibir elogios.

Y sí, también se puede farmear aura dentro de la iglesia. Un predicador puede convertir el púlpito en una vitrina para demostrar cuánto sabe. Un creyente puede publicar cada devocional para que los demás lo consideren espiritual. Alguien puede servir no por amor a Cristo, sino porque necesita sentirse indispensable. Incluso la humildad puede ser representada frente a una audiencia. Hay personas que quieren que todos sepan cuán poco les interesa ser reconocidas.

Jesús no condenó la limosna, la oración ni el ayuno. Condenó la motivación de utilizar a Dios para obtener la admiración de los hombres. Y su advertencia sigue siendo incómodamente actual: quien vive para el aplauso termina recibiendo exactamente eso, aplausos, pero nada más. La mirada humana se convierte en su recompensa completa.

La gloria de los hombres es una moneda inestable

“Porque amaban más la gloria de los hombres que la gloria de Dios.” (Juan 12:43, RVR1960)

Estas palabras de Juan explican por qué algunos gobernantes que habían creído en Jesús no se atrevían a confesarlo. La opinión del grupo pesaba más que la verdad que habían reconocido. No querían perder su lugar, su reputación ni la aprobación de quienes controlaban el ambiente religioso. Su problema no era falta de información; era un amor desordenado por la gloria humana.

Esa gloria es una moneda terriblemente inestable. Hoy una multitud concede puntos de aura; mañana la misma multitud los quita. El algoritmo que hoy muestra nuestro rostro mañana lo reemplaza. La imagen que costó años construir puede derrumbarse en minutos. Quien obtiene su identidad de la aprobación pública queda obligado a consultar constantemente el marcador: cuántos miraron, cuántos reaccionaron, cuántos aprobaron, cuántos dejaron de hacerlo.

Y cuando nuestro valor depende de la reacción ajena, ya no somos libres. La audiencia se convierte en amo. Nos vestimos para ella, hablamos para ella, callamos para ella y hasta fingimos convicciones para no perderla. El deseo de parecer auténticos puede terminar robándonos la autenticidad.

Cristo escogió el camino contrario

El evangelio nos presenta a un Rey cuya gloria no necesitaba ser fabricada. Cristo no vino a construir un personaje ni a convencer al mundo de que era importante. Siendo verdaderamente Dios, tomó forma de siervo. No utilizó su poder para alimentar el espectáculo. Rechazó la tentación de impresionar, no corrió detrás de la popularidad y no modificó la verdad para conservar seguidores.

“Se humilló a sí mismo, haciéndose obediente hasta la muerte, y muerte de cruz.” (Filipenses 2:8, RVR1960)

La cruz parecía, ante los ojos del mundo, una pérdida absoluta. No proyectaba éxito, dominio ni admiración. Era vergüenza, rechazo y humillación. Sin embargo, precisamente allí se manifestó la gloria de un amor que no vino para ser servido, sino para servir y dar su vida en rescate por muchos. La verdadera gloria de Cristo no consistió en parecer grande, sino en ser perfectamente obediente al Padre, aun cuando esa obediencia lo condujo al lugar que todos despreciaban.

Por eso el evangelio no nos ofrece una técnica para construir una mejor imagen. Nos anuncia la muerte del viejo yo y el nacimiento de una vida nueva. En Cristo ya no necesitamos demostrar que somos dignos de amor. Somos recibidos por gracia. Ya no tenemos que fabricar valor frente a una audiencia, porque nuestra identidad descansa en la obra terminada de otro. Ya no vivimos esclavizados por la pregunta “¿qué pensarán de mí?”, sino bajo una pregunta superior: “¿esto agrada a mi Señor?”.

La libertad de vivir delante de Dios

El remedio bíblico contra la obsesión de parecer no es descuidarnos ni escondernos de todo el mundo. Es aprender a vivir delante del rostro de Dios. El Padre ve en lo secreto. Él presencia la oración que nadie escucha, la generosidad que nunca se publica, la tentación resistida sin testigos, el servicio que nadie agradece y la obediencia que no consigue aplausos.

Hay una belleza profundamente cristiana en hacer el bien sin necesitar que alguien lo grabe. En permanecer fiel cuando no hay público. En cultivar un carácter que sea igual en la plataforma y en la habitación cerrada. En permitir que nuestra vida tenga raíces más profundas que nuestra imagen.

Quizá por eso conviene detenernos y hacerle al corazón algunas preguntas incómodas:

¿Haría esto si supiera que nadie llegará a verlo?

¿Mi carácter privado sostiene la imagen que proyecto públicamente?

¿Puedo alegrarme por hacer el bien aunque otra persona reciba el reconocimiento?

¿Qué me duele más: haber desagradado a Dios o no haber impresionado a la gente?

¿Estoy compartiendo algo porque puede servir, o porque necesito que los demás piensen mejor de mí?

No se trata de vivir sospechando de cada publicación ni de atribuir malas intenciones a todo el que aparece en una pantalla. Se trata de examinar nuestro propio corazón. Los motivos rara vez son completamente puros, y todos necesitamos la gracia de Dios para desenredar esa mezcla de deseo de servir y deseo de ser admirados que tantas veces habita en nosotros.

Reflexión final: Una palabra nueva, el mismo corazón

Probablemente dentro de unos meses la expresión “farmear aura” será reemplazada por otra. Así funciona la cultura de internet: crea palabras, las vuelve virales y luego las abandona. Pero cuando el término desaparezca, el corazón humano seguirá intentando acumular prestigio, controlar percepciones y hacerse un nombre.

Así que sí: quizá esta chaviza ya no halla qué inventar. Pero antes de reírnos demasiado de ella, conviene admitir que nosotros llevamos toda la vida haciendo lo mismo con otro vocabulario. Ellos hablan de puntos de aura; nosotros hablamos de reputación, influencia, estatus, plataforma o reconocimiento. En el fondo, todos conocemos la tentación de parecer más de lo que somos y de necesitar que otros confirmen nuestro valor.

La pregunta decisiva no es cuánta aura hemos logrado acumular, sino delante de quién estamos viviendo. Porque al final, los puntos imaginarios se evaporan, los aplausos se apagan y las tendencias mueren. Pero permanece la mirada de Aquel que ve el corazón. Y para quien está unido a Cristo, esa mirada ya no es la de un espectador difícil de impresionar, sino la de un Padre que lo ha recibido por gracia.

La verdadera libertad comienza cuando ya no necesitamos farmear aura para impresionar a los hombres, porque hemos aprendido a vivir para la gloria de Dios.

No era pérdida de tiempo

A mediados de 2017 llegué a Utah para dedicarme a la plantación de iglesias. Venía con carga, visión, deseos de servir y muchas ideas en el corazón. Entre esas ideas, empecé a crear una página web para la iglesia. No era por vanidad, ni por querer verme moderno, ni por entretenerme con cosas secundarias. Era simplemente parte de lo que yo ya llevaba dentro: comunicar, edificar, crear, poner herramientas al servicio de la obra.

Pero no pasó mucho tiempo antes de que apareciera alguien diciéndome: “¿Para qué?”

Le mostré lo que estaba haciendo, y la reacción fue prácticamente la misma: que eso era una pérdida de tiempo.

No solo eso. Como parte del ministerio que ya hacía desde Nueva York, además de trabajar con los jóvenes, yo también venía haciendo videos desde mucho antes de que YouTube explotara y se volviera la plataforma que hoy conocemos. Era algo que me apasionaba. Me gustaba comunicar, pensar, producir, transmitir ideas, usar herramientas que en mis manos podían ser útiles para el Reino. Y otra vez apareció la misma pregunta disfrazada de consejo: “¿Para qué?”

Como si eso no fuera suficiente, a los pocos meses de estar viviendo y sirviendo en Utah, alguien también me dijo que dejara de usar tanto mis redes sociales.

Y para algunos quizá eso suene pequeño. Quizá alguien piense que no tiene importancia. Pero para mí sí la tuvo. Porque desde que vine a Cristo, siempre he hecho publicaciones cristianas: reflexiones, pensamientos, frases, textos compartidos de otros autores y también escritos propios. Era parte natural de mi vida. No era una moda. No era un personaje. Era una extensión de lo que Dios ya venía haciendo en mí.

Pero llegó un punto en el que comencé a creer que lo que siempre había hecho y lo que siempre me había apasionado hacer, estaba mal.

Y me apagué.

Así, poco a poco.

No de golpe, pero sí de manera real.

Fui dejando de publicar como antes. Dejé de compartir diariamente los pensamientos que por años habían fluido con naturalidad. Fui silenciando una parte de mí que también estaba al servicio de Dios. Y llegó un momento en que casi dejé de publicar por completo. A veces quería volver a hacerlo, pero sentía que algo había cambiado por dentro. Como si la inspiración se hubiera ido. Como si me hubieran desconectado una parte del alma.

Todavía conservo en draft el diseño de dos páginas que creé en Utah. Ahí siguen, como testigos mudos de una etapa en la que había ideas, visión y deseo, pero en la que también hubo voces que pesaron más de lo que debían pesar.

Sin embargo, la gracia de Dios tiene una manera extraña, hermosa y poderosa de devolverle vida a lo que uno pensó que ya había perdido.

Ahora en Nueva York he vuelto a ser ese creyente que disfruta profundamente de la Palabra. He vuelto a encontrar libertad para servirle a Dios con todos los talentos que Él me ha dado. Libertad real. Libertad sin culpa. Libertad sin estar caminando con temor de si todo lo que hago será malinterpretado por alguien. Libertad para escribir, para enseñar, para crear, para pensar, para publicar, para desarrollar proyectos que durante años quedaron atascados.

Y en medio de esa restauración, Dios me permitió publicar mis primeros dos libros el año pasado.

Eso no fue poca cosa.

Porque esos libros no solo representan trabajo terminado. Representan procesos retomados. Representan voz recuperada. Representan convicciones que no murieron, aunque por un tiempo quedaron enterradas bajo el peso de opiniones ajenas.

Y después de estar desarrollando mi página ministerial durante dos años, poniéndola a prueba desde el año pasado, hoy ya la he habilitado.

Y para algunos eso será solo una página web.

Para mí no.

Para mí tiene un significado mucho más profundo.

Porque no se trata solamente de que una web ya está activa. Se trata de que algo que una vez fue cuestionado, frenado y minimizado, hoy está de pie. Se trata de que Dios no desechó lo que puso en mí solo porque otros no lo entendieron. Se trata de que lo que algunos llamaron pérdida de tiempo, en realidad era semilla.

Semilla.

Eso era.

No estaba muerto. No estaba equivocado. No era carnal por sí mismo. No era una distracción necesariamente. Era una semilla esperando su tiempo, esperando el terreno correcto y esperando la libertad correcta para volver a brotar.

A veces uno piensa que el problema es que dejó de tener ideas. Y no. A veces el problema es que se cansó de que le echaran agua fría a todo lo que llevaba en el corazón. A veces no es que uno perdió el llamado a crear. Es que uno comenzó a sentirse culpable por hacerlo. Y cuando la culpa entra, muchas veces la creatividad se encierra.

Por eso esta etapa tiene tanto valor para mí.

Porque hoy no estoy retomando cosas desde el ego, ni desde la necesidad de demostrarle algo a nadie. Las estoy retomando desde la gratitud. Desde la paz. Desde la convicción de que Dios también puede usar una página web, un artículo, un video, una reflexión, una publicación o un libro para alcanzar personas, edificar vidas y abrir puertas que uno ni siquiera imaginaba.

No todo lo que nace en el corazón de un creyente comprometido con la Palabra tiene que verse igual. No todos sirven de la misma forma. No todos comunican desde el mismo lugar. No todos usan las mismas herramientas. Pero eso no significa que lo diferente sea incorrecto.

Hay cosas que otros no entenderán hasta que las vean florecer.

Y a veces, aunque nunca las entiendan, igual Dios las bendice.

Hoy puedo mirar hacia atrás y reconocer que hubo una etapa en la que me apagué. Sí. Pero también puedo decir que Dios no dejó que me quedara apagado.

Volví.

Y no solo volví a publicar.

Volví a disfrutarlo.

Volví a sentir libertad.

Volví a abrazar con paz dones que por un tiempo sentí que debía esconder.

Y eso, sinceramente, también es gracia.

Reflexión final

Cuando Dios decide soplar otra vez sobre una vida, hasta lo que parecía archivado vuelve a respirar. Lo que hoy he habilitado no es solo una página ministerial. Es una señal de que hay cosas que Dios mismo preserva, aunque por un tiempo hayan quedado en silencio. No era pérdida de tiempo. Era una semilla adelantada a su tiempo.